" D'ailleurs ce récit que j'écris, que vous lisez, à quoi ça rime ? Et d'abord, qu'est-ce c'est ? Un journal de voyage, des lambeaux de souvenirs mal cousus entre eux, un testament ? "Un livre sur rien", presque sans sujet, ou dont le sujet reste presque invisible, comme le rêvait Flaubert (mais alors il faudrait qu'il tienne "par la force interne de osn style", et ce serait évidemment présumer de mes forces) ? C'est une promenade sur un fil. Un monologue à voix basse, pour des oreilles patientes, attentives. Une lettre à des amis connus et inconnus. Ils me pardonneront peut-être de mettre de l'ordre dans mes papiers..." pages 82-83

Voilà, vous êtes prévenu, ce livre est un objet un peu bizarre, mais passionnant, plein d'humour. Avec un grand sens de l'autodérision, l'auteur nous parle de ses livres, de livres ou de poèmes aimés, de rencontres.
Je l'ai suivi...et je n'ai pas été déçue du voyage.

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