A la recherche de ses racines indiennes, Tom Joseph revient dans la vallée de ses ancêtres et de sa famille où coule la Stehemish. Il assiste à l’enterrement de son oncle Jim Joseph. Celui-ci est mort dans les bois. Dans un geste désespéré et symbolique, il tirait au fusil sur les engins de terrassement, bulldozers, pelleteuses, camions-bennes, niveleuses qui éventrent la terre pour construire une route devant desservir une mine de cuivre à ciel ouvert. Il a souhaité se faire inhumer dans le vieux cimetière indien délaissé par les autochtones qui sont partis dans les camps de bûcherons, les scieries et qui s’entassent maintenant dans les taudis de Seattle. Tom n’est pas nécessairement le bienvenu car son départ pour l’université californienne a laissé des vides et des rancœurs. Son retour suscite méfiance et jalousie. La femme qu’il aimait est maintenant enceinte du fils de l’entrepreneur qui ouvre les terres de la réserve indienne pour les exploiter sans vergogne. Tom parle peu et se remémore les enseignements de son oncle qu’il n’a pas su comprendre en son temps.
Lecture commencée il y a des années puis laissée en attente encore trop longtemps, Le chant du loup n’est pourtant pas un roman anecdotique. L’auteur d’origine indienne s’est immergé dans l’écriture afin de « résister ». C’est probablement la densité du propos et tout ce qui demeure sous-jacent mais prégnant qui m’a dérouté de prime abord. Je croyais me divertir avec un roman ethnologique mais j’abordais une œuvre littéraire ambitieuse, au tempo lent, aux résonances symboliques, à l’intrigue lâche mais à l’ensorcellement souterrain où l’évocation de la nature reflète les états d’âme et les incertitudes des hommes, ceci avec une discrétion remarquable qui évite les poses du romantisme. L’envoûtement est venu à partir de la page 66 à travers une phrase comme celle là : « Comment était-il possible de séparer l’esprit de la vie et d’en faire une religion ? ». La magie ne m’a plus quitté jusqu’à la fin. La quête spirituelle de Tom est le véritable fil conducteur du roman. Que signifie « être Indien » aujourd’hui ? Les valeurs indiennes du passé ont-elles encore leur place dans le monde rationalisé des Blancs ? Qu’est-ce que la foi ? Que reste-t-il de la richesse extraordinaire des coutumes et des cultures indiennes laminées en même temps que les tribus ? Un folklore, quelques clichés ? Quelle résonance donner à la nature quand les hommes ne savent plus la ressentir ? Il y a chez l’auteur un souci de réalisme dans la description précise d’une attitude ou d’un détail. Le mutisme de Tom est d’autant plus frappant que sa pensée s’exprime à travers un élément de la nature environnante, que ce soit une racine, l’éclaboussure d’un torrent, le vol d’un oiseau. Par un jeu permanent de correspondances, Louis Owens arrive à dilater une pensée qui se passe de mot pour atteindre une dimension spatiale et émotionnelle exceptionnelles. On peut passer à côté de ce souffle magistral sans rien en ressentir ou bien être soulevé comme un fétu et gagné par l’ivresse d’une écriture et d’un esprit profondément incarnés.

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