A l'age de 64 ans, Paul Auster se retourne sur son passé le temps d'un hiver, et avant d'entrer dans "l'hiver de sa vie". Les souvenirs s'égrainent sans véritable fil conducteur, mais plutôt sur le principe du "marabout de ficelle". C'est parfois déroutant et presque fastidieux (par exemple lorsqu'il s'astreint à décrire tous les logements qu'il a habités) et s'il ne s'agissait d'anectodes de la vie de Paul Auster, un des écrivains que je préfère, je pense que j'aurai trouvé l'exercice un peu vain. Mais la magie de l'écriture austèrienne, ici particulièrement dépouillée de tout artifice, nous entraine néanmoins dans les arcanes de sa mémoire.

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