Une amie m'a offert ce bouquin. Je ne connaissais pas du tout Russel Banks, mais elle m'a dit que son écriture l'avait prise au dépourvu.

En lisant, j'ai été pris au piège. D'une part, pendant ce que j'estime les trois quarts du bouquin, il ne se passe rien. On sait qu'il y a eu un événement tragique, mais on ne sait pas lequel. Degré zéro de l'action, ou presque. Et pourtant je ne parvenais pas à lâcher le livre. J'étais dans le récit, qui raconte l'histoire familiale des uns et des autres, qui dresse le dossier psychologique des personnages, etc. L'insignifiance, les petits actes quotidiens, c'est au fond le décor de ce livre, qui prétend dire que les drames n'arrivent que par des personnages insignifiants - c'est-à-dire aussi insignifiants que vous et moi.

Puis dans la dernière centaine de pages, l'histoire s'emballe, le rythme s'accélère, et la tension de vient presque intolérable : je ne peux tout de même pas me coucher sans lire la suite!

Le livre me semble avoir tenu ses promesses. C'est criminel, d'écrire comme ça. C'est priver ses lecteurs de leur sommeil... Je recommencerai l'aventure avec Russel Banks, promis, juré!

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