Parfois j'adore les petits livres d'aphorismes de l'aigreur dont l'auteur est un philosophe méconnu, à l'instar de Georges Picard et Roger Judrin. Le nihilisme me convient. Le cynisme de ceux qui dénoncent le déontologisme m'épate - rarement je souhaite même m'y conformer. Rarement, mais ça arrive. Le sophisme de quelqu'un qui écrit, à la p. 31 : "Il n'y a de mauvaise polémique que celle que l'on accepte d'engager", et à la p. 39 : "Il n'y a de mauvaise polémique que celle que l'on refuse d'engager", m'enthousiasme.
Pour ma part, j'en serais resté à la p. 31 - car la polémique, je ne l'aime pas trop, fût-elle à l'égard de Michel Onfray... Pour la raison, aussi, que les premières pages m'ont semblé meilleures que les suivantes.
La misanthropie et la misogynie sont des arts ardus depuis L-F. Céline et il est moins difficile d'être déçu par l'un de ses épigones que par Cioran.
Mais mon véritable grief frappe un auteur qui a commis le subtil geste méprisant de dédicacer l'exemplaire que j'ai dans mes mains (et que le destinataire a très bien fait de revendre pour une obole) par un ultime aphorisme imprimé et collé (tordu), sans aucunement s'y tenir :
"On ne pourra pas me reprocher cette manie des auteurs d'aphorismes d'ériger leurs infirmités personnelles en mal du siècle : la mienne consiste à faire l'inverse."
Un proverbe turc lui répondrait avec à propos : "Que tes oreilles entendissent ce qui sortit de ta bouche !"

La patte et la griffe sont les marques d’un écrivain stylé qui n’épargne personne, égratigne plutôt qu’il ne caresse, à commencer par lui-même. La morosité, cet amalgame de tristesse et de colère, ne plombe pas le recueil d’aphorismes et bien que Frédéric Schiffter ait une dent acérée contre le monde comme il se délite, fait de vanités férocement ridicules et d’ignorance crasse, le lecteur se délecte et touche au terme du livre avec le regret d’en avoir si vite terminé. Reste le désir et le plaisir de revenir au début et de savourer à nouveau les réflexions souvent vachardes, toujours lucides, parfois subtiles, jamais vaines. Un humour noir corrosif sous-tend la pensée de l’auteur. Un rire salutaire alors explose, contracte les zygomatiques et déride les boudins de la tête. Allez, une petite fine pour la route : « Il n’y a pas un sens à la vie mais deux : on y entre la tête la première et on en sort les pieds devant. »