Nous suivons les événements heureux ou malheureux de deux couples d'artistes new-yorkais (Léo et Erika - Bill et Violet) dans les années 70 à travers le regard de Léo. Ils sont voisins et liés par une amitié très forte mais aussi par leur amour pour l'Art.
Un récit très agréable à suivre et pour une fois je n'ai pas été trop dérangé par les références à différents auteurs de littérature ou de peintres que je ne connaissais pas, car c'est glissé dans l'histoire naturellement sans prétention de nous en mettre "plein la vue".

C'est très bien écrit, mais j'ai trouvé que l'histoire partait un peu dans tous les sens, et du coup je n'ai pas vraiment saisi le sens de tout ça...
De beaux personnages ceci dit!

Léo, qui enseigne l'histoire de l'art, fait la connaissance de Bill, lui-même artiste. Ils deviennent si proches l'un de l'autre qu'ils décident d'emménager dans le même immeuble, sur deux étages contigus. On fait donc également la connaissance d'Erika et de Lucille, leurs épouses respectives, sans oublier Violet, la muse et modèle de Bill.
Mais tout ceci prend du temps, et j'ai bien cru que l'histoire ne démarrerait jamais. Je ne m'attendais pas à un roman à suspense, entendons-nous bien, mais tout de même, j'attendais que "quelque chose" prenne, décolle un peu. J'ai persévéré, et au bout d'une centaine de pages, je me suis réellement attachée aux personnages et à leurs vies. L'histoire est celle d'une certaine amérique, pour qui la vie suit son cours, jusqu'à ce que ses aléas viennent les frapper de plein fouet.
Le fond n'est donc peut-être pas d'une originalité remarquable, mais Siri Hustvedt a un style bien à elle, et surtout une capacité à créer un univers tangible et complexe assez incroyable. L'ensemble est d'une extrême densité et cette richesse m'a vraiment permis de vivre avec les personnages. J'ai vraiment l'impression d'avoir connu Léo, c'est un de mes amis, une vieille connaissance... Il est rare que je puisse ainsi entrer dans l'intimité des personnages et que je les perçoive presque comme de réelles personnes, palpables, vivantes, pas comme des héros désincarnés ou trop fascinants pour être vrais. Je suis pleinement d'accord avec ce que disait un autre lecteur, qui parlait de "justesse".

Un livre bien plus dur que ce dont je m'attendais... Je ne sais pas pourquoi je m'attendais à un livre plus romantique et ça m'a un peu perturbé. Je suis dans une période où j'ai envie de poésie, d'amour... et là ce n'était pas vraiment ça.
Ca reste une très belle lecture.

Après l'Élégie pour un américain, nous revoici chez Siri Hustvedt, l'épouse de Paul Auster.
Dans cet autre ouvrage (antérieur), Tout ce que j'aimais, il était d'ailleurs déjà question d'élégie :

[...] Il avait besoin de ces enfants pour sa propre santé mentale et, grâce à eux, il allait composer une élégie à ce qu'ont perdu tous ceux d'entre nous qui vivent assez longtemps - leur enfance.

Une histoire de couples, new-yorkais, en partie juifs, intellectuels ou artistes : nous habitons toujours sur le même palier que Woody Allen et il ne faut pas être allergique !
Ce qui sauve les romans de Siri Hustvedt, c'est sa plume : remarquable d'élégance et de justesse.
Même réticent dans les premiers chapitres, on finit par se laisser doucement bercer par ces lamentations d'intellos.
Au fil de ce bouquin foisonnant, on glanera d'ailleurs quelques belles pages (et passionnantes) sur l'anorexie et l'hystérie, maladies féminines des expériences du professeur Charcot à la Salpêtrière : les expériences de ces médecins du XIX° auraient-elles fini par créer de toutes pièces malades et maladies ?
D'autres pages également sur l'art et la peinture (perso, on a moins aimé).
Mais le véritable sujet de ce roman (presque un essai), c'est la perte de l'enfant et la perte de l'enfance.
La perte de l'innocence en somme.
Deux couples (environ : chez ces gens-là, rien n'est jamais aussi simple bien sûr !), en route pour les sommets de la réussite et de la liberté (artistes à New-York !), mais malmenés par la vie.
L'un des deux couples perd son enfant : la mort l'emporte et avec lui l'innocence de croire en un monde possible.
L'autre couple ne s'en tirera guère mieux : le mensonge, l'argent, le sexe, ... emporteront également l'innocence de leur fils et leur croyance en un monde meilleur.
Car Siri Hustvedt revisite ici le mythe d'Icare :

[...] Dédale, le grand architecte et magicien, avait fabriqué ces ailes afin que son fils et lui puissent s'échapper de la tour où ils étaient prisonniers. Il avait averti Icare du danger de voler trop près du soleil, mais le garçon, faute de l'avoir écouté, avait plongé dans la mer. Dédale, n'est pas une figure innocente, néanmoins, dans cette légende. Il a risqué trop gros pour sa liberté et, à cause de cela, il a perdu son fils.

Ceux qui ont ou ont eu des ados y trouveront quelques échos.
La plupart des lecteurs-blogueurs ont préféré Tout ce j'aimais à l'Élégie pour un américain, mais pour notre part, notre coeur balance ...

Triste et puissant, une histoire superbement menée, on s'y laisse emporter comme un rien, et c'est pas joyeux joyeux.
D'ailleurs c'est pour ça que je ne mets "que" 3 1/2 étoiles, trop de tristesse, trop de fatalité, y a un moment, on a juste envie de secouer les personnages pour qu'ils sortent de leur torpeur.
Bon, ça reste malheureusement terriblement réaliste tout ça, bien qu'horrible, donc rien à dire sur la narration, ni sur l'écriture, vraiment j'ai trouvé ça incroyablement bien écrit.

Opération Chemins de Lecture - Octobre 2007 - Val d'Orge

Une histoire qui commence légèrement et devient de plus en plus sombre, difficile, lourde. L'amitié, le couple, l'adolescence, le deuil, la création artistique... Siri Hustvedt sait de quoi elle parle, puisqu'elle est épouse de Paul Auster et mère. Et on y croit, on s'attache aux personnages, on les accompagne dans leurs interrogations et leurs douleurs...
En refermant le livre, très curieusement, j'ai pensé à elle, l'auteur, en me disant qu'elle avait du y mettre beaucoup d'elle même, qu'il avait du lui arracher les tripes, et je lui tire mon chapeau.

J'ai depuis acheté L'Homme sans qualité de Robert Musil (livre lu par l'un des personnages du roman), comme pour prolonger la lecture.

J'ai commencé ce livre en mars et je n'arrivais pas du tout à me passionner.
Je trouvais bien sûr que les mots, les situations étaient choisis avec juste ce qu'il faut de précision et que les images décrites étaient de toute beauté... mais j'avais fini par reposer le livre, je n'entrais pas dedans, et n'arrêtais pas de me dire : "tu reprendras plus tard"

Et de quoi m'aperçois-je quand je recommence à lire 3 mis plus tard ? que j'aurais dû attendre 3 pages de plus (je vous assure que c'est vrai !!) et que hop, j'aurais à mon tour été emportée par cette histoire. Parce qu'il y a vraiment, au bout d'un tiers du livre, un vrai renversement d'ambiance, de point de vue, une nouvelle histoire qui commence. Le début ne sert qu'à préparer la suite, à donner toutes les toutes petits clefs qui aideront à suivre ensuite.

Et là, c'est une découverte. Je ne connaissais pas du tout cet auteur, mais quelle découverte. Elle est d'une justesse dans le choix des mots, dans le sens du détail et de la mise en relation des hommes et des événements.
C'est beau, c'est ciselé, c'est... je me répète mais je trouve que le mot approprié est "juste" !

Une découverte. L'écrivain est l'épouse de Paul Auster (je ne le savais pas). C'est une histoire subtile, fine, intelligente. Les relations d'amitié et d'amour y sont magnifiquement révélées. Dans le temps, dans le mouvement du temps, avec ce que le temps a de rude (les "épreuves" de la vie, comme on dit). On y sent le mouvement d'une époque, aussi : de l'insoucience à la désillusion. Du partage à la solitude.
J'aime énormément ce livre. il a touché je ne sais quoi, en moi, au plus profond.