"Trois jours chez ma mère" est un roman à l'intérieur du roman. Le procédé est prometteur: le narrateur est un écrivain qui a les pires difficultés à écrire son roman, celui-ci ayant pour personnage principal un écrivain n'arrivant pas à écrire son roman (ainsi de suite). L'écriture est fluide et les références culturelles foisonnent.

Malheureusement, ce livre inspire un ennui profond. Les divagations du narrateur et surtout l'énumération de ses conquêtes sexuelles sont rapidement fatigantes. Si elles rendent bien compte de sa confusion et de son mal être, elle sont aussi peu intéressantes. Jusqu'à la fin on ne parvient pas à s'émouvoir des introspections d'un personnage nombriliste et infantile.
Le seul personnage qui réveille l'intérêt est la mère du narrateur, qui n'est que trop peu mentionnée.
Ce n'est pas un mauvais roman dans le sens où 'il n'est pas mal écrit, mais il tombe rapidement des mains.

Au début, je me suis dit : j'aime cette écriture, c'est un beau roman sur la relation aux autres, à la famille, aux parents, aux frères et soeurs... Et puis, vers le milieu du roman, j'en ai eu assez que le narrateur se regarde le nombril et n'ai plus ressenti qu'ennui, puis franche impatience. L'idée des narrations enchâssées était bonne, mais au bout d'un moment on n'y comprend plus rien... Je me suis lassée et ai trouvé ces trois jours bien longs...!!! Sans compter que finalement, la mère n'est qu'un prétexte et j'ai eu l'impression d'être... comment dire... arnaquée ! Déçue, en tout cas.

Je m'attendais à un long monologue de l'auteur se portant inlassablement autour de sa petite personne et dont le prétexte à toutes ses élucubrations était de se rendre chez sa pauvre mère qu'il n'a plus vue depuis longtemps avec comme point d'orgue son séjour pendant au moins 3 jours au domicile maternel. Et bien oui, je ne m'étais guère trompée, il s'agissait bien de cela : nous avons droit aux récits de ses dérives amoureuses et sexuelles, de ses difficultés avec le fisc, de ses difficultés à mener à terme les projets qu'il entame de manière frénétique, de sa façon d'être mari et père, le tout saupoudré de références littéraires, musicales et culturelles.

Beaucoup me rétorqueront qu'ils s'en tamponnent de ce genre de confidences et ils n'auront peut-être pas tort.

D'autres iront un peu plus loin et seront charmés par cet auteur désemparé, mal dans sa peau, qui se jette sur une quantité de projets qu'il délaisse aussi rapidement les uns que les autres, qui comble les vides de la page blanche et de son existence en brodant sans cesse sur une quantité d'anecdotes, d'associations d'idées, de successions d'images qui ont le mérite de le noyer un peu plus dans sa paralysie et de l'éloigner chaque jour davantage de ses objectifs, à savoir écrire un livre et aller rendre visite à sa chère mère.

Quant à moi, à la fin de ma lecture, j'avais presque envie de lui dire (à l'instar du psychanalyste d' Alex Portnoy - voir Portnoy ou son complexe de Philip Roth) : bon, nous pouvons peut-être commencer maintenant ?