The Main (comme dans « main street », la rue principale) est l’artère de Montréal, parallèle au fleuve Saint-Laurent qui a reçu les vagues d’immigrants de toutes nationalités en quête d’une vie meilleure. C’est dans ce secteur interlope qu’officie Claude LaPointe, lieutenant de police connu et respecté de la population locale mais dont les méthodes d’investigation et d’interrogatoire restent décriées au sein de la police. Le meurtre d’un inconnu usurpant une identité factice est perpétré sur le territoire de LaPointe. Accompagné d’une nouvelle recrue novice, le lieutenant va interroger, fureter, arpenter la Main jusqu’à ce que les indices et les pistes convergent vers le meurtrier.
Banalement résumé, le livre de Trevanian est bien plus qu’une enquête policière pourtant intéressante en soi. Grâce à elle, le lecteur parcours le boulevard Saint-Laurent et boit des cafés amers avec les deux policiers, joue au pinocle avec LaPointe et ses amis juifs, accoste les prostituées, rosse les maquereaux, aborde les robineux et attend que la neige tombe pour que le ciel s’éclaircisse. Taiseux, le lieutenant souffre d’une solitude aiguë depuis que sa femme est morte, des années auparavant. Alors, lorsqu’il héberge une jeune provinciale acculée à vendre ses charmes pour survivre, sa maison s’anime bon gré mal gré et les fantômes laissent peu à peu la place à un présent peut-être possible à vivre d’autant que LaPointe se sait condamné depuis qu’une balle reçue d’un malfrat a définitivement endommagé son organisme. La peinture sociale du Montréal des années soixante-dix, l’errance mentale d’un policier relisant avec toujours plus d’acuité les romans de Zola, la résolution d’une enquête labyrinthique ne peuvent occulter le fond humain du roman, sa vraie richesse, la justice rendue aux laissés-pour-compte d’une société déjà lancée sur les rails de la modernité, du carriérisme et du retour sur investissement. Trevanian a écrit un roman noir hors des modes mais totalement ancré dans la modernité (même si les claviers d’ordinateur n’ont pas encore étouffé le cliquetis des machines à écrire).

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