Certes, le sarcasme, l’écriture à l’acide et une ironie acérée ont la part belle au sein de ce bref mais intense roman. Il ne faudrait toutefois pas s’arrêter à cette unique dimension. Au contraire, il s’agit de ressentir ce qui se dissimule derrière le flot de critiques qui sort du personnage. Il s’agit de comprendre la détresse, pudique, qui se terre dans les recoins d’une psyché qui vacille dans un monde dont les mécanismes se sont emballés, dont les repères deviennent illisibles, dans lequel la démence guette l’humanité… Plus qu’une figure de la contestation ou de la révolte, Moi s’impose alors naturellement comme la voix de notre commune écorchure…

Résumé : Il a fallu cinquante ans pour que Moi, affligé par le spectacle consternant de l’humanité et revenu de l’amour depuis une relation qui a vite tourné à l’aigre, s’exprime enfin… Et tant d’années passées sous le régime du politiquement correct ont permis d’emmagasiner un certain nombre de protestations, de désillusions, voire de rages… Alors, dans un dialogue intérieur avec lui-même, il expulse tout ce qu’il a sur la conscience… Des clowns de la téléréalité au surréalisme de la guerre, de la publicité aux relents pornographiques en passant par ces femmes qui ont pris le féminisme comme une guerre des sexes, Moi dézingue, déboulonne, mitraille et tant pis pour les bien-pensants ou les paresseux… Dans un colérique désenchantement, Moi s’oppose ainsi aux Autres… Mais qui saurait l’apaiser?

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