Si une lecture amusante est aussi utile à la santé que l'exercice du corps, comme disait Kant, paraît-il, voilà un élixir, un remontant, un tonifiant. Histoire abracadabrante construite autour de personnages loufoques - à moins que la part de dérision de nos moeurs ne soit prépondérante -, ses jeux de mots (assonances, polysémies, antinomies, sauts de registre), ses jaillissements de l'imprévu de la pensée et autres imprévisibles de l'imaginaire s'y enchaînent sans solution de continuité et sans ratés.
S'il fallait trouver un thème principal, unissant la succession rocambolesque des pyrotechnies, ce serait l'amour:
"L'amour n'est pas un enfant de bohême, comme a essayé de nous le faire croire une tradition qui trouve ses sources dans les maisons closes du Paris préhaussmannien. L'amour n'est pas non plus un gosse de riche conduisant sans permis la Jaguar de papa. Ainsi pourrait-on décliner interminablement l'ensemble vide des identités de l'amour, comme je ne sais plus quel ontologiste s'amusa à le faire au sujet de Celui dont il n'y a rien à dire, ce qui n'empêche pas les bavards d'en parler plusieurs fois par jour dans les églises, les temples, les synagogues et les mosquées. Au fond, une relative unanimité (si ce centaure existe) pourrait s'établir autour du fait que l'amour est surtout un sujet de conversation." (p. 60)
Encore un Picard qui a beaucoup pour me régaler...

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