Eh bien j'ai vraiment beaucoup aimé ce roman et, signe qui ne trompe pas, je ressens beaucoup d'intérêt pour l'auteur et ce qu'il aura pu écrire d'autre. Je suis juste très ennuyée à l'idée que, sans être exhaustive, ce que je n'ai pas le temps d'être, je vais estropier un compte-rendu qui mériterait pourtant le plus grand soin et un regard aigu. Je vous renverrais bien à la préface excellente d'une des traducteurs : Diane de Margerie.
Le déplacement d'une dualité vie-mort (malgré l'usage de ces mots) vers une dualité givre-sang m'a paru intéressant et nouveau, et soudain, les dialogues entre les personnages qui me paraissaient faux, comme à un dièse ou un bémol du ton ou du thème à "jouer" ont fini par me sembler normaux. C'est juste parfois le récit de leurs tourments intérieurs, quand ils étaient répétitifs par manque de confiance de Powys envers notre entendement, qui m'a lassée à la longue : quand j'ai compris, je n'aime pas qu'on continue à m'expliquer...
"Ce qui meurt vit", la devise des Ashover, pourrait être le titre du livre.
Contrairement à d'autres avis, c'est peut-être plus le style poétique, évocateur, riche en images que j'ai préféré par dessus tout.
Remarque en passant : je suis vernie en ce moment dans mes lectures, ne "rencontrant" que des auteurs qui ont le génie du décor et de la nature romantique (même en Extrême-Orient). Dans "Givre et Sang", la campagne est bien loin de celle des "Hauts-de-Hurlevent", c'est d'une luxuriance et d'une couleur à donner envie d'aller passer mon prochain été là-bas !

Rook Ashover est tiraillé entre quatre femmes : sa mère, qui voudrait le voir marié et donné une descendance à la lignée des Ashover ; Lady Ann, sa cousine, qui aspire a devenir Mme Ashover ; Netta Page, sa maîtresse ; et Nell, la femme du pasteur qui lui voue une adoration sans bornes. Mais surtout et avant tout il est lié à son frère Lexie, gravement malade et dont la vie et menacée.

Des personnages écorchés, tourmentés par leurs pulsions contradictoire, écartelés entre passion et culpabilité, des descriptions minutieuse et presque mystique de la nature, du romanesque désuet distillé par un style grandiloquent, par exemple «la prédominance du jaune pâle sur toute autre couleur donnait au fragment d'espace encadré par la porte ouverte une apparence d'obsèques solennelles, comme si le corps archaïque et nu de la terre était recouvert d'un suaire de givre doré» ou encore «le temps acerbe ressemblait à un vieil ébéniste allemand, venu de Nuremberg ou de Rothenburg, ciselant de son instrument de fer, entre ses doigts osseux, une forme en volute qui serait comme l'essence platonique ou l'émanation spirituelle d'un végétal pétrifié par le gel dans la Forêt-Noire» et enfin «comme des cadavres d'enfants royaux tués au cours d'un holocauste sacré, enveloppés dans des linceuls d’or, les lentes strophes gnomiques, mélancoliques comme des litanies, que murmurait la voix profonde et hiératique de Lexie, s'enfoncèrent dans les flots du temps et disparurent à jamais».

Disons donc que le “charme” de ce livre ne m'a pas atteint...


le cri du lézard

Un livre que je lis pour la troisième fois, avec toujours le même intérêt.
Il s'agit d'un drame qui se noue en huis clos, une histoire de vie et de mort, d'amour et d'égoïsme, d'amitié fraternelle exacerbée, de folie, rythmée et amplifiée par les changements de la nature, changements de temps, changements de saison.
Il se passe en seul lieu, un village en Angleterre, et met en scène le châtelain, tiraillé, manipulé par les sept autres personnages principaux, trois hommes et quatre femmes, et en arrière plan le cimetière et la longue lignée de ses ancêtres pesant de tout leur poids sur l'atmosphère du livre.