Deux récits se mêlent et s'entrecroisent, racontés tous deux par un même narrateur, confronté dans son vieil âge au cancer de sa belle-fille qui vit avec sa famille ses derniers jours, et qui se remémore la disparition de Stéphane, son ami, lors de la guerre, retrouvé noyé lors de la Libération.
J'ai trouvé ce récit assez fort, il est difficile parfois de suivre le narrateur et de s'accommoder des ponts entre les deux histoires contées.

Une réflexion profonde et sans complaisance sur la fin de vie, la déchéance et la mort. Des personnages émouvants et plein de dignité comme "la mère" qui sait accompagner sa fille et soutenir son espérance. Un regard acéré sur toutes les absurdités de la vie moderne.
Seul bémol, certains passages, les réflexions du SS responsable de la mort de Stéphane, me sont restés incompréhensibles et étrangers.

Commentaires de Gérard :
Tout à fait d'accord avec ce qui précède !
J'ai apprécié la pudeur de toutes ces descriptions et j''ai particulièrement aimé le chapitre très fort où les femmes à la fois se battent contre la déportation de leurs proches et empêchent un massacre par leur comportement.

BOOK'ING

Ce roman (le 2ème d'Henry Bauchau que je lis) me laisse une impression mitigée. Parfois il m'a touché, il m'a même parfois séduit et j'ai eu envie de lui tirer mon chapeau, et puis quelques pages plus loin je le trouvais insupportable de prétention, de complaisance dans la noirceur, j'avais envie de crier à l'auteur : "Eh dis-donc, tu n'en fais pas un peu trop, là ?". Au risque de paraître moi-même prétentieux, je trouve que ce livre est une profession de foi de désespérance. Je salue le travail de l'artiste mais je ne peux souscrire à cette vision : à force de jeter du noir sur la toile à grand coup de brosse, on arrive à une sorte de magma indifférencié où le résistant n'est plus que le double du SS : la maîtresse de l'un devenant "naturellement" celle de l'autre et les muscles de l'un valant la force d'esprit de l'autre. Un malaise s'installe. Quand Bauchau croit reconnaitre soudain sous les traits du tortionnaire nazi le prêtre qui fut le maître du narrateur, on se demande ce que Bauchau veut nous avouer de son enfance. En tout cas, pour écrire des choses aussi noires, il a dû être bien humilié, cet homme.

Je n'ai pas terminé ce livre, en tout cas j'ai lu "en diagonale" jusqu'à la fin, en sautant pas mal de passage car je voulais quand même connaitre l'issue de cette histoire.
Je n'ai pas réussi a rentrer dedans pourtant j'ai lu et me suis accrochée jusqu'à la page 100 (il fait 250p).
Je n'ai pas compris le rapport et le rapprochement entre les deux histoires (celle de la belle-fille qui lutte contre le cancer et cette histoire d'amitié avec un garçon qui s'est passé il y a longtemps pendant la guerre). Du coup ça a perturbé ma lecture de chercher le sens ....bon tant pis.
Après l'enfant bleu, j'avais eu l'envie de lire un autre livre d'Henry Bauchau, ça n'a pas été le bon.

Même si l'ambiance est souvent pesante, ce livre m'a profondément touchée par sa justesse. Il décrit au plus près la réalité intérieure d'un homme qui se regarde au miroir de la mort de l'autre, de celui qu'il a aimé, de celle qui part. Pas à pas, je l'ai suivi dans cette inexorable attente, dans cette impuissance remplie de force et d'acceptation. Accompagner jusqu'à la fin, porter en soi l'image de l'autre, de soi...Regarder la vie...

Ce roman relève t-il de l’autobiographie ?
Je ne sais pas, mais ce dont je suis certaine c’est qu’il est plein de vérités.
Ce sont des vérités humaines où se côtoient et luttent les destins, les raisons d’espérer et celles d’avoir peur.
Le narrateur croisent plusieurs époques de sa vie marquées par l’ombre de la mort : souvenirs de la petite enfance, de l’occupation et celle où il se rend de banlieue à banlieue vers l’hôpital où se meurt Paule, sa belle fille.
Ecrit avec des mots simples, des mots vrais ce roman est d’une force extrême, mais d’une force toute en finesse.

Le roman débute par une écriture pauvre en vocabulaire. La déclinaison du verbe faire ou voir tourne à la franche rigolade.
Henry Bauchau réussit pourtant à m'entrainer dans son histoire grâce à sa sincère humanité.

Humanité à propos du compte rendu de la manifestation des femmes belges, opposées aux départs de leurs hommes, pour le travail obligatoire instauré par les Allemands lors de la dernière guerre. Une forte émotion dans ce récit, gonflé par la peur de ces êtres aux mains nues, face à la barbarie armée. Cette vérité qui me prend aux tripes avec une clarté transmise à travers le sentiment de panique, l'impuissance devant une bête noire, casquée, menaçante, tout pouvoir de destruction à portée de fusil.

Humanité à propos de sa belle-fille, Paule, ingénieure commerciale basée à Vancouver, il écrit d'elle :

“elle n'est pas tournée vers l'être, mais vers l'avoir”.

Il la suit main dans la main, accompagnant sa lente descente aux enfers, attirée par le cancer, ce mangeur d'hommes.

Sincère humanité à propos de son copain de jeunesse, Stéphane l'alpiniste bucheron, dont l'amitié enveloppe le roman d'une ambiance bénéfique aux douceurs poétiques disséminées entre les moments de tristesse.
Résistant belge, Stéphane l'homme des bois, accompli en silence un travail de nettoyage à la base, pour abattre méthodique les hauts fûts ronds.
Shadow le SS, accompli un travail de sape pour faucher les hommes, et agit sur les esprits pour détruire les prisonniers.
Shadow est une prison à lui tout seul. Il sait enfermer les résistants dans le cartel de leurs pensées, sceller les barreaux des ouvertures condamnées, enchainer les âmes à leur bourreau persécuteur.
Shadow pénètre l'esprit des forts en gueule, jusqu'à prévoir leur désir d'évasion.

Le narrateur retrouve Shadows emprisonné à son tour, trente-six ans après la guerre. Ses entretiens à l'hôpital chevauchent les visites avec sa belle fille, elle-même enfermée dans le carcan de sa maladie.
Le narrateur (n'est-il pas Henry Bouchau lui-même ?) poursuit son enquête sur la mort de son ami Stéphane. Le chasseur devient proie. Un travail de fin psychologue donne à la victime le syndrome de Stockholm, où l'opressé tombe en amour de son opresseur.

L'histoire relate aussi l'emprise de ces agresseurs (maladie ou êtres humains) sur leurs victimes, “un vrai héros qui s'amuse seul ”, qui avait, comme le SS, besoin d'une discipline sévère en appliquant ce principe :

“choisir ce qu'on préfère à ce qu'on ne préfère pas, c'est une maladie de l'esprit”.

Dépassé le stade de la forme, ce livre est étonnant.

J'ai aimé ce livre mais je vais avoir beaucoup de mal à expliquer le pourquoi du comment.
Difficulté à mettre des mots là où j'ai ressenti de l'émotion.

De quoi s'agit-il exactement ? On y parle des vivants et des morts, de la lumière et de l'ombre, de la pesanteur et de la légèreté, de la maladie qui nous plonge dans un temps suspendu fait d'attente et du quotidien des proches qui défile à toute allure.

Le boulevard périphérique que le narrateur emprunte chaque jour pour rendre visite à sa belle-fille atteinte d'un cancer renvoie à un éternel recommencement que Sisyphe n'aurait pas désavoué. La figure maternelle qui veille sur sa fille qui se meurt, la figure paternelle qui vieillit et qui ose enfin le lâcher-prise que sa vieillesse autorise. Les échos que cette mort engendre chez le narrateur.

Il y a dans ces pages un récit de 12 pages qui m'ont terriblement émue.
Ce récit fait part des souvenirs du narrateur à propos d'une rafle pour le compte du Service du travail obligatoire durant les années d'occupation nazie en Belgique. Ce passage, qui prend des allures de tragédies grecques, est absolument bouleversant.

Cette lecture ne me fut pas facile, bien que l'essentiel soit dit avec beaucoup de simplicité. Le foisonnement et l'universalité des thèmes abordés font inévitablement ressurgir certaines émotions chez le lecteur.