C'est un journal de voyage. Une succession de souvenirs rangés dans un désordre déroutant, écrits dans un français haché, déstructuré, pénible. Une succession d'impressions, de phrases étranges et non ponctuées comme celle-ci : il est cinq heures et le soleil c'est septembre est rouge noir et chauffe mal.

Bref, un style difficile à suivre qui dessert un sujet qui pourrait être intéressant mais dont l'auteur a vite fait le tour.

Chaque été, Yannis Xenakis entraine sa famille dans une randonnée en kayak de mer autour d'une ile (la Corse, je suppose). Lui est un aventurier chevronné qui cherche l'extrême, la survie façon Koh Lanta ou Alain Bombard : dormir dans un arbre ou à la belle étoile à même le rocher, manger le poisson cru, boire de l'eau de mer...
Sauf que Madame Xenakis (l'auteur) subit ce calvaire en serrant les dents et nous le fait bien sentir : la randonnée est un chemin de croix, le mari au mieux un mufle au pire un connard égocentrique.

Cent dix pages pour raconter vingt ans de randonnées subies. Cent dix pages, c'est court ! Hélas c'est toujours trop long quand on s'ennuie.

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